¡No puedo escribir poemas de amor, soy tétrica, aunque lo deseo, Atilas, no puedo! ¿Y qué puedo hacer? Merezco mil azotes, merezco ser decapitada por eso y con gusto pondría mi cabeza en la guillotina. Crecí en un pandemonio, cuando era niña oraba y pedía llorando a Dios que me llevara lejos de esa tristeza infernal, le rogaba a Dios llorando, y no sé, qué pretendía él, pero aquí estoy, viva; por algún motivo Dios me dejó aquí, tal vez me olvidó o tal vez quería forjar mi hierro con el fuego del infierno. Hasta ahora me lo pregunto sin poderlo entender. Mi oración está viva, aún y sangra cada día, yo no deseo escucharla, pero allí está, viva. Mi oración que viene a mí y me tortura, rasgándome la piel un poco, allí está, viva, yo la sigo padeciendo porque aún tal vez, no lo sé, puede ser, pero yo, espero una respuesta… Mi oración empieza así: “Dios ayúdanos, por favor, has que todo se solucione…” Dicen que la oración de los niños, Dios, sí, las escucha pero ésta, no la escuchó. Yo anhelaba irme tanto con esa señora de traje negro que me miraba entre las sombras, que se alejaba, le pedía que se llevara a esa niña lejos, muy lejos, le rogaba suplicándole, ella era mi sueño más anhelado, mi fantasía más secreta, mi refugio en el dolor y mi paz ambigua.
Esa señora, aquella dama se llevaba a la niña por un camino oscuro, nunca podía ver su cara, pero con todas mis fuerzas quería seguirla, dentro de mis ojos lo hacía, mientras un escalofrío recorría mi cuerpo por tener que dejar de soñar y volver a la espeluznante realidad.
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